Был я маленький, мне купили первый телефон,
Кнопочный, чёрный, с антенной смешной.
Я держал его в пальцах, как будто трон,
И весь мир помещался в экран небольшой.

Я звонил маме, бабушке, другу Серёге,
Я писал SMS по полчаса.
И казалось, что счастье в том маленьком блоке,
Что судьба подарила мне чудеса.

А потом, через годы, мне купили другой,
Новый, блестящий, с большим экраном.
Я сказал: «Ну спасибо». И смотрел в пустой,
Безразличный, холодный, как рана.

И внутри ничего. Ни восторга, ни дрожи,
Ни того, что когда-то горело во мне.
Просто новый айфон. Просто вещь на прохожих.
Просто гаджет, что ляжет в карман при луне.

Почему же так вышло? Куда делся свет,
Что горел в моём сердце от старой Nokia?
Я держал этот новый, но радости нет,
Только память, что стала далёкой такою.

И я понял тогда: мы не вещи теряем,
Не технический прогресс нас крадёт.
Мы теряем тот возраст, где были у края,
Где любая мелочь — как первый полёт.

Новый телефон? Ну и что? Их сто тысяч.
А тот первый — он был как билет в мир иной.
И теперь меня ничем не насытить,
Потому что я вырос. И стал не собой.