Буксует март.
И в дымке трескотливой
Перебирает косточки тоска.
Ну что ты, брат
Своей мечтой томимый,
Сидишь и крутишь пальцем у виска?

Я тоже был
И смел, и был умелый,
Излюбленный судьбою идиот.
Не хватит крыл,
Чтоб мой забронзовелый
Железный торс поднять над синью здешних вод.

Но я бежал
От благости и страсти,
От сплетен, пересуд, ненужных дел мирских.
Бери кинжал
И будь себе не властен,
Орудуй им в впотьмах – пиши свой новый стих.

Скажи своё
Не смолкни и не стихни
В орущем Колизее хоралами химер.
Себя перекрои,
Воспламенись и вспыхни
Как еретик, как праведник, что на костре сгорел.

И грянет гром
И Бездна оголится
Кипучей лавой вырвет на всю земную твердь.
Живи умом
Декартовским: я мыслю,
Но сердцу позволяй хоть иногда болеть.