Pt. 77.

Я иду один, недовольный
И бубню себе что-то под нос,
Вдоль стены бесконечно-продольной,
По бульвару разбитых грёз.

Мимо лиц и табачных лавок,
Всё плетусь как бродячий пёс,
В подворотнях огни зажигалок,
На бульваре разбитых грёз.

Вдоль пустынной, забытой дороги,
У обочин, где вереск порос,
Где асфальт упирается в ноги,
На бульваре разбитых грёз.

Отрезвляющий ветер в затылок,
Через богом забытый погост,
Сквозь зигзаги пустых развилок,
На бульваре разбитых грёз.

Не осталось машин и прохожих,
И в глазах непролившихся слёз,
По пути, что еще не исхожен -
По бульвару разбитых грёз.