Глава 5. «Буря внутри»


Стивен.

Я проснулся от тишины.
Это была неправильная тишина. Не та, когда все спят, а та, когда кого-то не хватает.
Я сел на кровати, потёр лицо. Вай спала рядом — дышала ровно, спокойно. Я не стал её будить.
Вышел в гостиную.
Джоан сидела на диване с телефоном. Смотрела в одну точку. Не листала, не играла — просто держала в руках черный, тонкий прямоугольник, блестящий в лучах солнца.
— Тейлор ещё не вернулся? — спросил я. Голос прозвучал хрипло, будто во рту была пустыня и каждое слово давалось с трудом, отдаваясь спазмом в горле.
Джоан подняла на меня глаза. В них было что-то, от чего у меня внутри кольнуло.
— Я думала, он с тобой, — сказала она.
Мы помолчали. Я подошёл к окну, раздвинул шторы. Солнце ударило в лицо — золотое, бразильское, наглое. Внизу у бассейна кто-то смеялся. Жизнь шла своим чередом.
Всё как всегда.
А моего сына не было.
— Набирай его, — сказал я, не оборачиваясь.
Джоан нажала вызов.
Гудок.
Гудок.
Гудок.
— Не берёт, — сказала она после пятого гудка.
— Ещё раз.
— Пап, я уже...
— Ещё раз, — настойчивее и холоднее потребовал я.
Она набрала снова. Та же история.
Я взял свой телефон. Тейлор не отвечал. Сообщение «Где ты?» повисло без ответа, точно лайнер, застрявший на мели в океане, где помощи ждать не от кого.
Я оделся за минуту. Джоан хотела идти со мной, но я сказал:
— Присмотри за мамой.
Вышел в коридор. Лифт спускался слишком медленно. Я пошёл по лестнице.
В лобби девушка за стойкой увидела моё лицо и перестала улыбаться.
— Доброе утро, сеньор...
— Мой сын. Шестнадцать лет. Не выходил сегодня?
Она застучала по клавиатуре.
— Номер 312? У нас нет отметок о выходе после восьми вчера. Может, он вышел через запасную дверь... Туристы часто теряют карточки.
— Может быть, — снисходительно пожала она плечом.
Я вышел на улицу. Жара ударила в лицо — сухая и тяжёлая.
Обвёл взглядом парковку, пальмы, дорогу, уходящую вверх, в фавелы. Дома там лепились друг на друга, как больные зубы. И где-то там, в этой бедламной тесноте, моя ночь потерялась.
И Тейлор.
Я набрал Пола. Он взял не сразу.
— Стив? Ты в Бразилии, я правильно помню?
— Пол, слушай. Он пропал. Тейлор.
Молчание. Я слышал, как он закурил — этот хриплый выдох. Он всегда курил, когда нервничал.
— С ночи? — спросил наконец он.
— С ночи. Ни смс, ни звонка от него.
— А местные?
— Что — местные? Полиция скажет: сам виноват, полез в фавелы.
— Виноват? — Пол хмыкнул. — Стивен, ты сам-то в это веришь?
Я не ответил.
— Ищи его сам, — сказал Пол. — Сейчас. Через час звони. Если не найдёшь — я поднимаю связи. У меня есть человек в посольстве.
— Спасибо, Пол.
— Не благодари. Живым привези.
Я повесил трубку первым, убрал телефон. Постоял секунду, глядя на фавелы. Потом зачем-то посмотрел на часы.
Половина девятого утра.
Тейлор пропал двенадцать часов назад.
Но даже это было неважно.
Я пошёл вверх по улице. Один. Без оружия. Без плана.
Только с одной мыслью: я не потеряю его снова.