Где же ты, Дубровский?

Сегодня день рисует цифру двадцать,
Спешат друг с другом даты поменяться,
И почему-то хочется признаться:
Люблю тебя. И наши восемнадцать.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Совпадения

Один и девять. Значит - девятнадцать.
Ещё число совпало, погляди.
А нам с тобой как будто восемнадцать,
И лучшие мгновенья впереди.

Мы столько раз случайно совпадали:
Во взглядах, мыслях, в шепотах ночных.
Как будто нас невидимо вписали
В один сюжет с участием двоих.

Наверно, числа что-то означают,
Раз так судьба смогла свести пути,
Но думаю они напоминают,
Что мы смогли друг друга обрести.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Ну что ты? Опять разболелась немножко?
Так дело, пожалуй, совсем не пойдёт.
Давай-ка лечиться, дышать над картошкой
И чаю с вареньем. Глядишь, и пройдёт.

Поправлю твой плед, поворчу для порядка:
«Лежи. Тебе нынче положен покой.
Вот ложка микстуры, заешь шоколадкой.
И спорить сегодня не вздумай со мной».

Ещё пропишу я тебе обнимашки,
По два раза в день: натощак, перед сном.
В рецепте отдельной строкой - целовашки,
Но курс их приёма обсудим потом.

Наутро проснёшься здоровой, как прежде,
И снова вернёшься в привычный режим.
Денёк отлежишься в постели прилежно,
А завтра уже от души почудим.

Родная моя, поправляйся скорее,
Пусть кашель и слабость уходят долой.
А я твои руки своими согрею,
И буду, как доктор, всё время с тобой.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Здесь тишина умеет говорить,
Не тронув сон задумчивого сада,
И никуда не хочется спешить,
А просто быть. И большего не надо.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

«Ты что, влюблён?» — такой вопрос
Задал мне друг. «И что? Всерьез?»
Ну что ответить?.. Как открыться?
Как рассказать, что я влюбился?

Вот что на это мне сказать?
Что просто я готов летать
От чувств, от ярких ощущений,
От ярких красок впечатлений?

Так это лучше промолчать.
Ну разве сможет он понять
Всей глубины души порывы
И нежных строк неповторимых?

И я лишь улыбнусь в ответ:
И не скажу ни «да», ни «нет».
Не так уж просто объяснить
Как человеком можно жить.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Поэт прекрасного чувства.
Поэт советской эпохи.

Эдуард Асадов.

Сегодня у него день рождения.

Он много писал о любви. Открыто, от души, без боязни показаться слишком сентиментальным.

О любви счастливой и неразделённой, юношеской и зрелой, о верности и самоотдаче.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать ещё с зарёю:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

О том самом чувстве, которое не всегда умеешь объяснить, но которое меняет внутри почти всё.

О любви с кудряшками, парками, аллеями, встречами под дождём и первыми откровениями.

Я любить тебя буду. Можно?
Даже если нельзя… Буду!
И всегда я приду на помощь,
Если будет тебе трудно!

Сегодня подобные строки кому-то могут показаться слишком простыми.
Наивными.

Возможно.
Но в этой простоте было то, чего иногда очень не хватает… смелости быть искренним.

Или то, что мы душим на корню, боясь даже самому себе признаться.

Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг сказала «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.

…
«Простите, я не знаю Вас.

Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил едва дыша:
«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа».

Стихи Асадова переписывали в тетради и блокноты, наверное, почти все девчонки того времени.

А отдельные строки будто вышли за пределы исписанных страниц и начали жить своей жизнью.

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

А у меня с Асадовым своя история.
Его стихи читала мне мама.

Я был совсем ещё мальчишкой. Лежал на коленях, смотрел на узоры ковра и уносился мыслями куда-то в своё детское, беззаботное.

Мама рассказывала о своей юности.
О мечтах и переживаниях.
С юмором и грустинкой.
Так, что запомнилось на всю жизнь.

А я слушал и ещё не понимал толком, что вообще скрывается за этим словом — любовь.

Не знал, что однажды сам буду ждать. Ошибаться. Терять. Начинать сначала.

Писать стихи и часами искать одну единственную строку, потому что все остальные будут казаться неточными.

Не знал, что впереди у меня свои парки, свои аллеи, свои встречи и расставания.

Но, наверное, что-то тогда уже оставалось внутри.
Из маминых интонаций.
Из простых асадовских строк.

О самом важном и правда труднее всего сказать прямо.

Можно подбирать десятки красивых слов, мысленно произносить их, раскладывать всё по полочкам, и всё равно не сказать самого главного…

Хочу поделиться своим стихотворением.

Мне кажется, в нём тоже проросло что-то из тех ощущений, о которых писал Асадов.

Вечный вопрос, на который, кажется, невозможно ответить одним простым «да».

Потому что настоящие чувства почти всегда оказываются больше слов, которыми мы пытаемся их объяснить.

#МыслиМеждуСлов
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Отчего ты грустна и печальна?
Отчего опустила глаза?
Может, осень коснулась случайно,
Иль в душе разыгралась гроза?

Может, ветер, заблудший меж сосен,
Прошептал тебе что-то не то,
И теперь наступившая осень
Застегнула на сердце пальто.

Может, кто-то ушёл, не прощаясь,
Не оставив ни слова вослед,
И надежда, в ладонях качаясь,
Догорает, как утренний свет.

Может, ты ожидала ответа
На признанье и пылких речей…
Как непросто с душою поэта
Пройти мимо бессонных ночей.

Ты молчишь. Только тонкие пальцы
Теребят непослушную ткань,
Словно мысли, немые скитальцы,
Перешли незаметную грань.

Есть печали без имени, даты,
И у каждой своя глубина.
Стонут в сердце пустые палаты,
Где когда-то шумела весна.

Ты позволь мне побыть с тобой рядом,
Не касаясь ни боли, ни ран.
Иногда человеку лишь надо,
Чтоб молчанье делить пополам.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

И всё же жить - не прятаться в броню,
Не делать грусть привычкой и судьбою,
Встречать рассвет, как первую зарю,
И быть до слёз наполненным тобою.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Из блокнота Рене

Первый день осени.

Те же деревья, те же тени от ветвей на дорожках, тот же привычный шум города. Даже воздух тот же... не пронизанный ещё осенним пощипыванием. И только редкие опавшие листья будто осторожно напоминают, что календарь всё-таки перевернул страницу.

Они лежат на асфальте немного не к месту… яркие, ранние, словно первые слова новой главы, смысл которой пока ещё не совсем понятен.

И всё же где-то между остатками тепла и едва заметной пряной горчинкой увядающей травы уже прячется тот самый момент, когда лето стало воспоминанием.

Лёгкая грустинка.
Как о несостоявшемся свидании. О несказанных признаниях. О людях, которые обещали, и... не позвонили.

Осень вообще редко бывает нарядной в первый день. Она приходит тихо, почти стесняясь, будто боится, что её узнают сразу, и потому сначала просто осматривается, привыкает, ищет кого-нибудь знакомого, чтобы скрыть первую неловкость.

Листья ещё зелёные, солнце всё ещё умеет греть, но в самом воздухе уже другая тональность… ниже, глубже. Словно кто-то незаметно сменил песню, которая звучала всё лето.

Осень, наверное, самое красивое время года.

Не только той яркой красотой, которую хочется тут же фотографировать. В ней есть что-то более спокойное, взрослое. Начинаешь замечать оттенки, запах мокрых листьев, туман по утрам, тёплый свет в окнах вечером. Чужую руку, спрятанную вместе с твоей в карман большого пальто.

И ещё в сентябре почему-то всегда есть ощущение начала. Будто вместе с прохладным воздухом внутрь заходит предчувствие. Будто впереди обязательно должно случиться что-нибудь хорошее.

Не обязательно большое.
Может, кто-то посмотрит чуть дольше. Или случайно коснётся руки.

Или тот самый совершенно обычный день, о котором потом скажешь:
— Вот с этого всё и началось…

Наверное, за это я и люблю осень.
Она каким-то удивительным образом умеет обещать.

И никогда не говорит заранее, что именно…

#БлокнотРене
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Уходит лето, прячась за листвой
В прохладе утонувшего заката.
Нам август машет поднятой рукой,
Как старый друг, немного виноватый.

Последний день, как будто бы черта,
За ней сентябрь уже зовёт куда-то.
Ещё вокруг привычна красота,
Но в ней уже есть привкус листопада.

Уходит август тихо, не спеша,
Оставив тёплый след в простых сюжетах.
Сегодня чуть задумалась душа…
Как быстро всё же пролетело лето.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Ночной Петербург.

Есть города, которые запоминаешь глазами.
Но Петербург другой. Особенно в темное время суток.

Ночью город преображается. Сбрасывает с себя наброшенную фату гранитных фасадов и остаётся внутри интонацией авторов, расписавших улицы города живыми строками.

Днём можно говорить о дворцах, мостах, садах, о Невском проспекте, к которому ведут приезжих все дороги. Но ночью всё это вдруг отступает, словно город закрывает книгу перед посторонними и остаётся наедине с теми, кто умеет читать, выделяя карандашом зацепившие за живое строчки.

Мокрый гранит. Чёрная вода.
Жёлтые окна, за которыми заботливо наливают в кружки ароматный чай.
Свет луны, дрожащий в Неве, словно девушка на ветру, спрятавшая лицо в поднятый воротник пальто.

Здесь легко можно представить Бродского, выходящего из полумрака колодца дома. Гоголя, спешащего по Невскому со своей тревожной улыбкой. Ахматову на набережной с её почти нервной силой. Блока, остановившегося закурить под вывеской «Аптека».

И ведь ничего, кажется, особенного. Ночь. Улица. Фонарь…

В Петербурге эти слова почему-то перестают быть просто словами. В них вдруг появляется эпоха, не музейная, застывшая, а живая, почти осязаемая.

Память умеет превращать прошлое в мерцающий, почти драгоценный свет. И, наверное, Петербург именно такой город: ты ещё идёшь по его улицам, а он уже становится воспоминанием.

Будто заранее знаешь, что потом, холодным зимним вечером, внезапно вспомнишь эту ночь.
Ветер с Невы.
Звук собственных шагов.
Отражение луны, разорванное водой.
И чью-то тихую фразу, сказанную рядом.

Петербург не пытается понравиться.
Он может быть холодным.
Дождливым. Мрачным.
Иногда почти равнодушным.

Но если однажды он впустил тебя в свою ночь, то всё…

Ты будешь уезжать из него, чтобы вернуться.

В город, в котором грусть раскрывает свой шарм, не требуя ни объяснений, ни утешений.

И в котором даже молчание звучит как поэзия.

#НевскиеЗаметки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Я не устану повторять,
Когда года коснулись прядей:
Как важно вовремя понять,
Что дом не стены, а кто рядом.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Как много хочу я тебе рассказать 🎧

#МузыкаНаКанале
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Не так давно написал стихотворение.

Вспомнились юношеские чувства…
Влюбиться — это одно. А вот сказать об этом было… да просто невозможно.

Неловкость. Стеснение.
Можно было часами думать о человеке, ждать встречи, искать случайный повод оказаться рядом, но при этом ни за что не назвать происходящее своим именем.

Нравится.
Симпатизирую.

Эти слова не раз заменяли главные слова, думаю, в жизни каждого человека.

И чтобы не писали в книгах, стихотворениях ничто не сравниться с тем ощущением, когда произносишь вслух... Я тебя люблю.

Магия слова.
Магия звука.

Вот с этими размышлениями я и сделал из стихотворения песню.

Послушайте, что получилось. ⬇️

P.S. К звуку скрипки дышу неровно).

#МыслиМеждуСлов
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Я люблю тебя так, как поля поутру
Любят лёгкую дымку над тихой рекою,
Как ромашки росу, как цветы на ветру
Любят солнце… пришедшее вслед за грозою.

Ты не броская яркость волшебных садов,
А прохлада рассвета… второго куплета.
Ты… дыхание трав, ты… живая любовь,
Притаившаяся среди кустиков лета.

Васильками смеются родные глаза,
Колокольчиком голос звенит невесомо.
И порою мне кажется… все небеса
Улыбаются нам, как хорошим знакомым.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Когда года осыплются с ветвей,
И на табличке встретятся две даты,
Я встану у невидимых дверей
Без ничего, без золота в уплату.

Не принесу ни лавров, ни знамён,
Ни оправданий, выученных к сроку.
Лишь горсть земли… поверх моих времён,
И сердце, обращённое к Востоку.

Там тишина. Но в ней звучит вопрос
Не голосом… дыханием над бездной:
Кого ты на руках своих донёс?
Чью жизнь согрел любовью безвозмездной?

Кому подал воды в сухой земле?
Чью боль прикрыл ладонью от прохожих?
И сколько раз, шатаясь в полутьме,
Ты шел, не узнавая знаков Божьих?

Я вспомню хлеб, поде́ленный на всех,
И серебро, звеневшее в ладони,
Свой тихий страх, свой самый первый грех
И петуха, кричавшего на склоне.

Я вспомню жизнь в мерцании огня,
Как чашу, где на дно спускались звёзды,
Тоскливый взгляд, направленный в меня
Сквозь тень веков, сквозь тернии и слёзы.

И я пойму: ни гром, ни высота
Не приближают к тайному пределу.
Бог входит в мир не золотом креста -
Чужою болью, ставшей частью тела.

Не знаю, что отвечу я Ему.
Когда исчезнет под ногой дорога.
Но одного сейчас я не пойму:
Я сам с собою говорю… иль с Богом?

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Из блокнота Рене

Вчера разбирала антресоль и наткнулась на старый детский альбом.

Пыльный, тяжёлый, с пожелтевшими уголками фотографий.
Папа подписывал каждую на обратной стороне.
Дата, место.
Кажется, его почерк я рассматривала дольше самих фотографий…

Открыла и пропала минут на сорок.

Вот я с двумя косичками и серьёзным лицом, старательно изображающая взрослую.
Вот подруга, с которой мы клялись в вечной дружбе.
Вот платье в горошек, которое казалось самым красивым на свете.
Вот двор, дерево под окном, чей-то велосипед у подъезда.

И ещё столько всего, чего на фотографиях нет.

Разбитые коленки, которые заживали почему-то быстрее обид.
Секретики, которые зарывали в песке под цветными стёклышками от разбитых бутылок.
Ключ от квартиры на шнурке.
Мел в карманах.
То самое «Мам, ещё пять минут!»
И это детское, беспечное «до завтра», когда даже в голову не приходило, что для кого-то завтра может не наступить...

Тогда вообще многое казалось вечным.
Двор.
Родители.
Подруги.
Лето.

Никому из нас не приходило в голову, что однажды многое останется лишь на нескольких черно-белых карточках и в потертых уголках памяти.

Странная всё-таки вещь — время.

Оно меняет внешность, друзей, интересы, даже города.
Учит не верить некоторым словам.
И ценить то, что когда-то казалось совершенно обычным.

Почерк.
Старые фотографии.

И пока листала альбом, всё казалось: сейчас распахнётся дверь, влетит подруга в рваных колготках и возмущённо выпалит:

— Ну вот что это такое? Я её жду-жду, а она даже не чешется!

И я, кажется, до сих пор помню, куда мы собирались бежать.

Вот только мы бежали не куда-то.

Мы бежали оттуда.

Из времени, в которое никогда не вернуться…

#БлокнотРене
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky