Кто расскажет ребёнку как быть,
если в окна пикирует смерть —
беспилотная смерть, из-за штор вышибая
стёкол крошево —
боже — прямо на
него?

Мальчик Саша лежит.
Мальчик сажей лежит опорóшенный.
У родителей
по прибытии
даже, кажется, всё-таки есть
ощущение, что не плевком потолок продырявило.
И вот

непростительно просто развеялся дым,
не размякла небесная твердь —
ничего не случилось, и можно поверить,
что взрыв этот
понарошку был
и навряд ли «был»
вообще.

Задаётся вопрос. Постарайся, ищи.
Саша, мальчик мой,
ненаглядный мой,
кто бы знал, что найдётся правдивый ответ
в переломанном шейном хряще?
ибо божьего слова
и божьего «вообще»
нам не явлено.

Автор: Илья Великий