Сегодня, как гром среди ясного неба, в моём воспалённом мозгу всплыло отборное ругательство из детства.

Во дворе всегда был кто-то, кого презрительно клеймили словом «вафел». Обычно титул уходил местному бестолковому, кто вроде нормальный, но при ближайшем рассмотрении — ну вафел.

Я никогда особо не задумывалась, об этимологии этого дурацкого слова. Просто знала: вафел — это кто-то другой. Точно не я.

Ровно до момента, пока не оказалась в заложниках у собственного четырёхлетки.

Этот малолетний гурман требует от меня свежие вафли. Каждый. Каааждый. День.

Покупные не признаёт. Только ручная работа пленной женщины, которая когда-то имела планы на жизнь вне кухни.

И вот стою я в очередной раз у раскалённого агрегата, обсыпанная корицей, и меня накрывает: я ведь добровольно встала к этой решётке на пожизненный срок.

Получается, главный вафел на районе теперь официально я 😩

Так вот, к чему это я. Нужен вам рецепт идеальных яблочных вафель?

Только потом не жалуйтесь, если застрянете в этом углеводном рабстве навсегда 🥧