Так начиналось:
я в рифму хотел,
звон опадал с колоколен
по красоте.
Юноша бледный доволен.

И завертелось. Болезный пострел,
чем он за слово заплатит?
Сбился напев, надоел, отшумел.
Строчка о платье.

Взять бы всю тяжесть, разбить её, как
бюст Аполлона,
насмерть обжечься от пустяка
вроде вечернего звона.