Делюсь отрывком из своей прозы. Еще и рисунок нашелся. Обоим лет по десять.

Сентябрь. Гаечный дождь. Зонт порвался, и у нас вся кожа в синяках от гаек. Я зачем-то взял одну гайку и положил в карман. Я подумал, что от одной гайки в кармане не будет вреда.

Октябрь. Гаечные дожди сменились шестереночными. Сегодня в городе ливень. Я смотрю в окно и вижу, как стая птиц теряет высоту: на землю падают трупы, усеянные шестеренками.

Ноябрь. Дети стали могильщиками. Каждый день они хоронят птиц, срывая крестики с шей и вонзая их в землю. Крестики кончились, а птицы все падают.

Я живу на серо-голубом острове, мрачном и богатом. Ординарный человек с Ординарной улицы.

Я прохожу мимо парка и вижу, как дети собирают последние листья и шестеренки. Один ребенок пинает кучу листвы. Шестеренки катятся в разные стороны, сверкая на солнце, звеня, как монеты, но чище, тоньше.

Так звучишь ты.

Я достаю гайку из кармана и бросаю к ним. Неприятно цокнув, она падает — и все.

Так звучу я.