Последнее время плохо сплю. Не в романтическом «ах, бессонница, свеча, Достоевский» смысле, а в самом приземлённом: ворочаюсь, считаю тревоги вместо овец, просыпаюсь с ощущением, что кто-то всю ночь методично выжимал мои нервы, как мокрое полотенце.

Готовить себе тоже разучилась — холодильник пуст, зато рекламы доставок предлагают мне оформить подписку. Видимо, оценили мой вклад в их статистику.

Но я медленно возвращаю себя — по кусочкам, как собирают рассыпанные бусины. Каждый день маленькие победы. И когда я кладу их на весы, оказывается, что они всё-таки перевешивают ту серую тяжесть, что осела на дне души.

➖➖➖➖➖➖➖➖➖➖
Вокзальные огни, чужие лица, голос диктора, который объявляет что-то важное и совершенно ненужное...

Еду домой.

Монотонный перестук рельс под полом. Точно кто-то стучит по крышке старого сундука — может, проверяет, жива ли я там внутри.

Перед отъездом оставила кое что чрезвычайно важное и дорогое маленькому принцу, который весь месяц старался делать так, чтобы я улыбалась. Сердце замирает от детской радости. Представляю, как завтра утром он проснется, развернёт — сначала серьёзно, сосредоточенно, а потом засмеётся и ахуеет.

И, может быть, в этот самый момент я почувствую сквозь сотни километров:
➖ как эхо его смеха дотянется до меня через поля и реки,
➖ как что-то внутри щёлкнет — будто последняя бусина встала на место.