Начало октября 2020. Открываю калитку и захожу на школьный двор. Медленно иду к дверям. До конца уроков ещё минут тридцать. Из музыкального класса доносятся звуки флейты. Кто-то играет ирландские мотивы. Жду дочку. Она у меня умничка. Читает много, рисует хорошо. Может станет художником.
А ещё, у неё есть подруга - Маша, на половину еврейка, на половину азербайджанка. Тоже умничка.
Минут через 5, подходит Расим, папа Маши. Мы знакомы уже несколько лет. Хороший человек.
Молча пожали друг другу руки. Стоим, ждём дочек.
До войны, когда встречались, всегда было о чём поговорить, но война, словно язык отрезала и стёрла все слова, оставив тишину и тягостные 25 минут ожидания окончания уроков.
Прежде всё было нормально, но теперь он был за своих, я это знал, а я был за своих, и он это тоже знал. Ситуация осложнялась тем, что мы были не там, на линии огня, с автоматами друг против друга, а за несколько тысяч километров от войны. На школьном дворе, стоя рядом, ждали дочек.
Флейта продолжала играть и своими звуками, словно бинтом рану, обволакивала хмурое молчание.
- красиво играет - сказал Расим.
- да - согласился я, кивнув головой.

P.S. К чему эта лирика.
Что значит "быть за своих" каждый определяет сам. Исходя из своих возможностей и способностей. Кто-то делом, кто-то словом (информацией), кто-то деньгами. Но, сидеть в тысячах километрах от Арцаха и призывать начать войну, зная, что ты сам туда не поедешь, это не патриотизм, а скотство.

@entropy_mind