. . . Он ушёл. Наконец-то. Я люблю его, но если он ещё раз назовёт меня идиотом, я, кажется, начну соглашаться. Сегодня он плакал. Долго. Я не знал, что он так умеет. Он всегда казался мне человеком, который не позволяет себе такой роскоши, как слёзы. Но он плакал, уткнувшись мне в плечо, и что-то говорил, и я не разобрал половину слов.
Я не знаю, что я чувствую. Я хотел, чтобы он страдал. Я хотел, чтобы он почувствовал ту боль, которую я чувствовал все эти годы, чтобы он знал, каково это — терять. Но когда я увидел его слёзы, когда я почувствовал, как он дрожит — я не почувствовал торжества. Мне стало его жалко.
Post #228
213