Я люблю литературу за то, что порой, когда тебе вот совсем-совсем невесело, память тебе подкидывает нечто совершенно неожиданное. Например - цитату из "Федота-стрельца", когда ты убедилась, что в аптеках города нет ни антибиотика, которым ты лечишься, ни его аналогов. И вообще, много чего нет, на самом деле. Хотя, много чего и есть, но вот уже вторую неделю особо не помогает... И мозг такой, голосом бабы Яги:
"Съешь осиновой коры —
И взбодришься до поры:
Чай, не химия какая,
Чай, природные дары!"

И как-то вроде тебе все так же фигово, но ты идешь и ржешь, вспоминая, что вроде бы еще полезно листья лаврушки жечь и нюхать.

Шутки шутками, а я тут уже китайский точечный массаж от забитого носа на обеденном перерыве освоила...