Я устал быть умным. Не в смысле «знающим», а в смысле — понимающим слишком много.
Смотреть сквозь людей, сквозь слова, сквозь декорации чужого счастья — и видеть пустоту.
Слышать громкие речи о чести, пользе и долге — и понимать, что за ними страх.
Быть в обществе, где все говорят о будущем, но никто в него не верит.

И вот стою я, вроде бы свой, а вроде бы чужой.
Я не против людей — я просто не могу притворяться.
Меня ранит не ложь, а то, как легко все в неё верят.
Как будто удобство — важнее правды.

А мне неудобно.
Я весь — неудобство.
Для других и для себя.

И не называйте это гордостью.
Это усталость.
От вечного «ты слишком серьёзен», от постоянного объяснения очевидного.
От борьбы, в которой уже не осталось противников — только отражения.

И всё-таки, наверное, надо выдохнуть.
Надо перестать воевать с миром, который просто не готов понимать.
Надо больше отдыхать.