Я не поэт.
Я, так, притворщик. 

Я рифмовать не смею ловко,
В словах без смысла нет уловки. 

Я не поэт, я лишь владелец буквенных строк, что не осмелюсь
Беспечно разбросать на книги.
Не при делах я, как ты видишь,
Я лишь стараюсь опознать их судьбы,
Сноски, спросы, грязь. 

И быть поэтом для меня —
Это поверить без конца 
В свои мышления, их цену,
Затем себя послать на меню,
И попросить добавки снова 
Из блюд со всех сторон мясного. 

Затем поэт уж притворится, 
Что жизнь конца не жнет, и смысла,
И лишь мыслитель без словца 
Уродует язык дельца
Что уж и так совсем запутан

И неизвестен. Чтож, бомби их
Дома и поселения. Жди их
Детей, что защищать посмеют!
Вас от закона, что гласит прощение единым с мыслью об отмщении. 
И так оставь их голышом,
Без шляп,
Рубах,
«Пущай их дом в себя вместит
Героев полка. 
В вас нет толка! 
Не знавши меры и осколка,
Мы все ж вверяем вам слова!»

Чтоб их разлить я вновь смогла!
И в оправданье, 
Скажу, что я и рифмование 
Концепций разных, как кровей. 

И, например, мой стих окончен. 
Мое притворство ты продолжишь.
Тебе искать в словах обвал!

Я не поэт, ты сам видал.