начитавшись главным образом булатовского вздумал написать некий рифмованный цикл посвященный маме (с ней все хорошо); ну вот первый пошел

1.

коммуника, привитая вдоль абсид
велотрека в бытность к олимпиаде,
как металась здесь ни отдать ни пяди
реформаторам, насаждавшим спид,
ускользала с ящеркой наравне,
резалась, верещала как в продразвёрстку,
и совсем взрывалась впритык к стене,
обагряя вытертую извёстку.

только нам и давала себя собрать,
не какое-то нужное слово знавшим,
а таким же брошенным умирать
под москвой во всем некомплекте нашем.
но когда распахивали туески,
потолок в дому заливался алым
и еще золотым таким,
что казалось дело за самым малым.

шутка ли что та́м, где она росла,
не говоря уж о стадионе,
сложены теперь эти без числа
неоформленные тела на склоне,
выглядя как какой-то ужасный плов
перед богом, и из скупого ада
их карманов кантиков куполов
ничего не вырастет и не надо.