Когда тебя не выбирают

Я недавно, когда искала блоги для рекламы в инсте, случайно наткнулась на блог девушки, которая тоже ходит на свидания в Париже. С небольшим совсем количеством подписчиков.
Пишет она тоже "без лица", но гораздо откровеннее - и истории куда чаще, чем у меня, кончаются недвусмысленным приглашением "выпить бокал у меня дома, покажу тебе квартиру, с моего балкона такой красивый вид". Которое она принимает.

И я прочитала и подумала - черт возьми. Ведь она пишет о том, о чем я не могу, не решаюсь написать. Они провели вместе прекрасный вечер, а потом, может, и прекрасную ночь. Фонари погасли, наступило утро. Принц уехал по своим делам и думать про Золушку забыл.

Началась другая история - с неотвеченными и непросмотренными сообщениями, галочками в вотсапе, серыми или голубыми, кто-то снова онлайн. растворениями в эфире, внезапными "мне надо уехать" и отменами в последний день. этим недвусмысленным намеком - прости, дорогая, но я хотел бы смотреть все варианты. [Мало есть вообще вещей настолько же унизительных, когда тебе прямо дают понять, что ты одна из многих. Поэтому я никогда, никогда не говорю никому, сколько у меня переписок, сколько свиданий, как часто они случаются и т.д.]

И пропадание, да. После прекрасных вечеров, а тем более ночей, пропасть навсегда - почему бы и нет. Это, как ни цинично звучит, вполне по-французски.
"Никто не предупреждал ее, как в этом городе заканчиваются романы".

Я не осуждаю "пойдем ко мне" на первом свидании.
Это такой мир и такой город, где ничего не гарантировано, но все возможно. Ты можешь найти любовь, утешение, партнера на ночь, собеседника на тридцать минут, пока не кончится дождь.

Что я пытаюсь сказать? Она написала что-то такое, что очень меня задело - наверное, она написала то, какая это большая боль - когда тебя не выбирают. Вечная история Кэрри, я так много думаю об этой треклятой Кэрри, потому что это самая известная история о женщине, мужчина которой все никак не хотел ее выбирать, а она все никак не хотела это признавать. Все врала себе и говорила, что ей это "неважно". Уу, как удачно и далеко можно спрятать эту боль. Как легко притвориться, что те хлебные крошки, которые ты получаешь вместо полноценного куска, тебя вполне устраивают.

И она пишет о своей зависимости от этого - от чьей-то физической привлекательности, сексуальной харизмы, от ощущения своей красоты в его глазах, от химии, от головокружения, которое бывает, когда чулки - короткая юбка - холод - и так быстро проносятся поезда на линии метро - и она вроде бы просто сидит, пристроив ногу на ногу в углу вагона, но на самом деле она знает, к кому и зачем едет.
И можно сказать себе, что это приключение.
И когда на следующий день телефон молчит, то можно сказать себе, что это было хорошее приключение.

Множество таких красивых историй живут так мало - как гусеницы бабочек, или майские жуки - иногда всего одну ночь. А что наступает после - пустота. Эта огромная, горькая, давящая пустота. В которой ты одна топаешь домой. И ждешь сообщения, а его все нет. И вечером нет. И на следующий день нет. И через три дня нет. И ты думаешь, что тебя выберут, тебя не забудут, что ты - особенная.

Снова Кэрри - да, снова она.
Just tell me I'm the one.

Поэтому я попадаю в такие ситуации очень редко. Почти никогда, на самом деле. И "рассудочных" свиданий у меня куда больше, чем "он ведет рукой мне по ноге, и мы быстро оказываемся у него". Потому что я всегда, всегда стараюсь разглядеть - человеку интересна я как я, или как возможность что-то получить, испытать, надуть, хлопнуть и выкинуть?