Над городом моим сгустились тучи.
По радио сказали - скоро град, -
И ледяная изморось разлучит
Затворников небесных баррикад.

Пускай же будет так. Пускай же льётся,
И брызгами смывает хмурый день.
Пускай хранит тоску, как скрипку Моцарт,
Под куполом берёзовых ногтей.

Погода для меня не больше праха,
И пасмурность не менее любви.
Но если будет дождь, так пусть с размаха
Он по разбитой крыше станет бить!

И если будет боль, так пусть с лихвою
Она залезет вглубь горячих жил!

Мне лишь бы колыбельную покоя
Проклятый этот дождь не ворошил…