давно я знал: судьбу не выбирают.
но каждый раз, когда тончает срок,
я ощущаю землю под ногами
и вместе с тем не ощущаю ног.

повсюду так.
и где б я не был только:
в Москве, в Новороссийске, в Целине…
есть улицы, что не знакомы толком,
и образы, что так знакомы мне.

сырой подъезд. напротив стен избитых
эпиграф «х%й» - и всё, что было до.
в кафе попса. рабочие, бандиты…
займи свой угол и садись за стол, -

с бутылкой пива, в старомодной куртке
проглотит кнопки ушлый баянист.
стакан для мелочи, внутри - окурки,
недалеко - мольберт. сухая кисть

бумагу режет. молодёжи насмех
он дёргает заплывший, мутный глаз.
присядь поближе. человек из краски
за тысячу рублей напишет нас,

слепой художник рваный холст измажет,
где мы с тобою так и не сошлись, -
пускай.
сегодня я за то, чтоб каждый
прожил свою,
свою и только - жизнь.