«…и будет снег на крыше тихо таять,
и никуда спешить не нужно будет нам.
собаки на машины громко лаять,
наверно, не устанут никогда.

я молча оглянусь себе за спину,
застыну на мгновение. и в раз
замолкнут все берёзы, все осины.
и никого в округе, кроме нас…»

писатель был влюблён в тебя, а толку…
что ты ему способна подарить?
тоску, да одиночество, - и только…
ну, может быть, ещё размер груди…

бордовый ареол вселенской грусти.
ты стянешь всю одежду на живот,
едва моргнув, слезу скупую пустишь,
достанешь пачку и раззявишь рот,

и, громко закурив, себе представишь,
как сигаретой подпалив стихи,
спасёшь его. и заберёшь, избавив
от самой страшной из людских стихий.

наивная. ты всё ещё не веришь…
ведь он свои стихи давно скомкал
и, наконец, нашёл ключи от двери,
к которой не приделали замка,

он всё нашёл. и потерял, в итоге.
душа раздета, - нажимайте REC.
ты испугаешься, что погибают строки…
а погибает снова человек.