***

я в эту ночь благодарю судьбу.
не за притворный месяц, не за лживый,
не за печаль, что на себя обул,
а только лишь за то, что снова жив я.

я в эту ночь благодарю собак.
не за свирепый лай и не за вой их,
не за покорность, не за просто так,
а лишь за то, что я зову судьбою.

я всех благодарю. ведь в эту ночь
не только тучи свои слёзы крошат,
которыми я вымочился прочь,
которыми я вымучен и брошен.

спасибо. это дулом у виска
склонилось что-то. словно камень с сердца,
исчезла боль. и, досчитав до ста,
я эти капли вытер полотенцем.

и, вот, я снова всех благодарю.
от этого светло мне даже в темень,
от этого у нас в России пьют,
как правило, ни к месту и не с теми.

от этого у нас в России град -
не что иное, как вода из душа.
поскольку ровно всё, чему ты рад,
тебя с рожденья бесконечно рушит.

спасибо. это дулом у виска
склонилось что-то. и мешает выйти
из комнаты и досчитать до ста,
и мочит всё, что полотенцем вытер,

снимает одеяло, гонит пот,
разбрасывает пепел по одежде.
спасибо. и весь мир наоборот,
похож чертовски, - но не тот, что прежде:

из этих же чернил, из тех же букв,
из той же книги, из того же жанра,
но нету у писателя ни рук,
ни острого нутра, ни глаз, ни жала,

но нету у писателя стихов:
ни с рифмой, ни без рифмы нет, ни с матом.
он пишет бесконечно об одном,
лишь пишет об одном безрукий автор…

…безрукий автор про судьбу мою
на мутных облаках слезою пишет, -
чем чаще я её благодарю,
тем смерть его становится всё ближе.