Из облака тоски стекла слеза.
Забавно... Как Москва, я им не верил,
Ведь кое-в-чём другом я был уверен,
Ведь кое-что другое я искал…

Не вышло… мне за двадцать. Так нелепо
Проходит неудавшаяся жизнь.
Возьми её покрепче - да держись!,
Чтоб с поручня автобуса - до склепа.

Мужчины никогда не плачут ночью,
Мужчине ночью нужен только секс.
Всё просто: как инстинкт или рефлекс,
Ведь истина куда больнее прочих.

Но кое-что другое я искал…
И вою, как кобель, истошным лаем,
Мне некуда пойти - я всё теряю…
Теряю, сука, всех…

пора слезать

Родные и друзья… Из года в годы
В могилу. Под серебряный овал…
Где солнце?… Это ж я его сорвал!
И в душу заглянул ему, как в воду!

И знай: я не увидел ни черта!
Я так и не узнал, что стало с ними…
Похоже, лишь меня не схоронили, -
У каждого несчастья есть черта.

Но с облака тоски стекла слеза…
Ты скажешь, что мужик по ним не плачет.
Эх, если бы могло всё быть иначе…
Я б, может, никогда и не писал.

Но всё случилось так. Всё так, как вышло.
А я так и не понял, что искал.
Средь тысячи рядов бетонных скал
Не вижу ни одну, где я не лишний.

Тону! Тону! Тону! Спасать не нужно!
Я сдохну, либо выстрадаю сам!
Верните только месяц небесам
И солнце поднесите снова к лужам.

Ведь мы теряем всё. Теряет каждый.
На этом оборвётся жалкий стих…
И будет вечер тёпел, ветер - тих,
И люди будут счастливы…

однажды