просыпается ночь. и одно лишь мгновение ночи
распевает бетонные губы на сотни октав.
это тусклый фонарь дотянутся до истины хочет
или трогает лёд на дороге стальная рука…

я надену пальто. и пройдусь по немому проспекту,
по заснеженным улицам и белокурым дворам.
от чего им так просто живётся в утробе поэта…
потому что они, как и ночь, просыпаются там…

я смотрю в их глаза, на блестящих хрусталиков поступь,
и не в силах ни выразить слова, ни выдавить букв.
мой товарищ зарылся в земли бесконечную россыпь,
в колыбельную вечного сна и жестокую мглу.

а я жив, как ни странно, из кожи и стали отлитый.
и брожу по бульвару замёрзших акаций и лип.
он погиб за кусочек тепла и могильные плиты,
за минутную роскошь и жажду любимой погиб.

вот и я ухожу, оставляя следы вдоль проспектов,
очерствевших бульваров и белоснежных аллей.

я не верю в спасение.

всё.

моя песенка спета.

потому что она, как и ночь, только кажется мне…