Вот как уехать из Питера, когда ты слушаешь местных поэтов майским днём на Петроградке и понимаешь, что ради этого хочется здесь остаться. В эти моменты всё становится таким неважным — там, где-то за стенами бара. Вся та жизнь, серая и монотонная: с хуёвыми новостями, ограничениями и запретами, с буднями и часами в клокифае, с сообщениями в слаке и прочеканными тасками, с волнениями и тревогами, мыслями о дурном, шрамами от былого. С никак не наступившей весной и проёбанным будущим, которое ещё предстоит. Смотришь на человека, который стоит и публично, вещает о наболевшем — о важном и больном, о утерянном, предначертанном или что уже решено. И мысли стихают о всём том былом. Твоём. Её или его. В этом момент всё уже будто бы решено. И не думаешь ни о чём.