Я вот жил и не думал, что мир может существовать по совершенно иным правилам нежели я привык. Ещё я думал, что некоторые «формы жизни» давно вымерли или затаились так глубоко, что мы с ними и вовсе перестали сталкиваться. Всё это к чему, воин?

На днях я ходил обменивать валюту на наши православные рубли. И ходил в натурально бандитский обменник.

Я позвонил по номеру с сайта, чтобы узнать курс и записаться.

— Что меняете?
— Евро
— Сколько?
— ***
— Курс такой-то (сильно выше чем в Сбере). Ваш номер 415, когда будете?
— Через 20 минут
— Хорошо, приходите.

2GIS показывает, что обменник от меня в пяти минутах. К слову, у меня не спросили ничего — ни паспорта, ни даже имени. Я подхожу к точке на карте и не вижу ни вывески, ни таблички. Только у стеклянной тонированной двери стоит мужик спортивного вида во всём чёрном, коротко стриженый, с шеей шире головы. Я прохожу мимо, думаю что ещё не дошёл. Должна же быть табличка хотя бы. Дальше — ничего. Возвращаюсь к той двери.

— Это обменник? — спрашиваю я.
— Да. Ваш номер?
— 415
— Проходите.

Впускает меня и я поднимаюсь в офис. Встречает похожий мужик и тоже спрашивает номер. Помещение самое обычное, как отделение банка или что-то типо того. Стены крашены нейтральной краской. Монстера в горшке у стены. Окна завешаны пыльными жалюзи. Два офисных чёрных стула. Серая плитка на полу. Тихо, пахнет каким-то пластиком. С потолка свет люминесцентных ламп.

Когда я называю номер, он пропускает меня в крошечную кабинку — она одна — где за стеклом сидит кассирша. На чёрном калькуляторе сумма в рублях, которую мне должны выдать.

Опускаю деньги в холодный металлический лоток. Женщина спрашивает нет ли у меня ста рублей. Я отвечаю, что нет. Она проверяет деньги в счётчике банкнот и выдаёт мне мою сумму в рублях.

Я забираю пачку денег. Пересчитываю. На несколько рублей больше, чем на калькуляторе. Прощаюсь и выхожу на одну из центральных улиц рядом с метро. Мимо меня идут школьники и студенты. Красивые девушки. Женщина со стриженым пуделем в розовом комбезе. Светит солнце.