Марсель! Шампанского!

🙏🙏🙏

Upd: допил

Феля сказала, что я не пишу рэп, потому что тренера не играют

Когда я наблюдаю более молодых, более красивых и более успешных людей, я почти ломаюсь, но у меня всё ещё есть 2 козыря: я больше чем они все вместе взятые хожу к психологу и на мой канал подписаны все мои любимые рэперы

🫴🫳

Когда-то по рекомендации клода начала слушать аудиокнигу "Пиранези" (забила в итоге), но идея зашла.

Пиранези — человек, живущий в бесконечном доме-лабиринте с залами, статуями и приливами, ведущий дотошные дневники своих наблюдений, который постепенно начинает подозревать, что не знает ни кто он, ни как сюда попал.

Вот сейчас, пока ехала в электричке, закинула свой пост клоду, описания, фото, подшаманила с тз и попросила написать подходящую мне страницу "моего" дневника после смерти в блужданиях между дачных участков. Получилось очень неплохо!

Записи о даче. Июнь.

Я веду учёт своих блужданий.

Сегодня я снова вышла после десяти. Я знаю это место. Это важно зафиксировать — я его знаю, я была здесь много раз, в другой жизни, которая была настоящей. Запах этой канавы, наклон этой тропы между участками, то, как ель над забором нависает именно так — всё это хранится во мне где-то глубже слов. И всё же когда я поворачиваю за угол, за которым должна быть улица с колонкой и старым тополем, там оказывается что-то другое. Не плохое. Просто не то.

Я не сразу замечаю несоответствие. Сначала кажется, что это просто я что-то перепутала.

Потом начинаю понимать, что путаница — это и есть устройство места.

Вечером здесь очень хорошо. Я хочу, чтобы это было зафиксировано отдельно: здесь хорошо. Воздух стоит, не движется, и в этой неподвижности есть что-то бережное, как будто место держит тебя аккуратно. Небо за елями персиковое, долгое. Трава в поле влажная снизу, и от неё идёт запах, который я знаю с детства и для которого нет слова. Пруд тёмный и спокойный, дом в нём отражается острым силуэтом.

Я думаю: вот оно. Вот то, что я хотела бы не отпускать.

Но я одна. И это одиночество другого рода, чем то, к которому я привыкла. Там, в обычном мире, одиночество — это временное состояние, из которого есть выход. Здесь оно — как свойство воздуха. Голоса слышны с соседней улицы, но когда я иду туда по тропе — той, которую ноги протоптали сами за много лет — там никого нет. Не потому что ушли. Просто их здесь не бывает. Они звучат, но принадлежат другому слою.

Я спрашиваю себя: зачем я здесь?

Точнее: что от меня здесь хотят?

Потому что место явно что-то знает, чего я не знаю. За каждым углом, который я узнаю, прячется следующий, который я не узнаю. Я помню этот дом — облупленный, с ромбами на верандных окнах, с люпинами по пояс перед сеткой-рабицей. Я видела его раньше. Но улица за ним ведёт не туда. Что-то перемешано, и я не понимаю, намеренно ли это.

Может быть, это не лабиринт в пространстве.

Может быть, это лабиринт из памяти — моей собственной, разобранной и сложенной обратно без инструкции. Каждый уголок взят оттуда, где он существовал. Но порядок между ними утрачен. И я хожу, узнаю, не нахожу продолжения, возвращаюсь.

Что спрятано за тем, что я не нахожу — я пока не знаю.

Нужный дом я сегодня не нашла.

После смерти я попаду в промежуточный мир, состоящий из бесконечного лабиринта дачных троп, где каждый уголок будет взят из моих воспоминаний, но цельной картины не будет. Время всегда после десяти, конец июня, на "соседних" улицах слышны голоса людей, но их никогда не найти. Ветер не дует, солнце не заходит до конца, очень тихо. Я тут одна и навсегда, пока не найду нужный дом.

Увидела чибисов......

Выпила сидр, разговаривала с уткой, потом носилась по полю выслеживала коростелей... Выследила!