А НЕ ТЕРРИКОН ЛИ ТЫ?

Летний полдень под Харцызском неспешно близится к закату. Где-то вдали порой гудит дорога и тонут силуэты Зелёного микрорайона. В полях же своя суета – здесь всё щёлкает, трещит и пищит: простор под ногами да над головою наполнен таким многообразием ползающих, летающих и прыгающих, что всех их названий мне никогда не узнать и не упомнить – нередко они врезаются в ноги, в руки и, усевшись на рюкзак, путешествуют так аж до самого привала на берегу рукотворного пруда. Здесь таких множество. На Донбассе их называют ставки́.

Там, где край дамбы густо окрашен синевой шалфея, покачивается на ветру словно в люльке крылатая медведица с окрасом зебры и с длинными чёрными усами. Кажется, она нисколь не возражает и даже отвечает своим игривым согласием тому тянущемуся к ней при каждом дуновении и щекочущему её седому ковылю, тихонько хихикая под шум вытекающего из ставка ручья, вскоре переходящего по местным степным меркам в водопад – такой же рукотворный, как и сам ставок. Воды его шустро бегут по оголённому песчанику к балке меж холмов, на вершинах которых шумит листвой небольшой рукотворный лесок, ещё недавно побелённый гроздьями акаций (эти сладковатые цветки мы в детстве ели) и спеющими жерделями (созреть они зачастую не успевали – сорвал, обтёр и в рот). По-здешнему посадка. В самой же низине балки, пробиваясь сквозь густую поросль тростника и минуя покрытые зелёной тиной заводи, где шумная компания лягушек любит хохотливо раздувать щёки, ручей огибает подножие большой рукотворной горы – террикона, символа Донбасса.

Поля насеяли, леса насадили, горы насыпали, озёра накопали... Пейзажи нашего края настолько тесно переплетены с человеческим трудом, настолько плотно срослись и уже сроднились с его некогда могучей дерзостью, что сейчас уже мало кто возьмётся однозначно судить об естественной или рукотворной природе многих живописных уголков. Распознать лес средь посадок, отличить пруд от ставков, узнать утёс в силуэтах карьера... под силу ли? Да и нужно ли?

Из многих своих походов вспоминаю одну пасторальную картину: пыльная тропа ведёт меж густо-зелёным полем, откуда меня уже остолбенело высматривает фазан, вероятно, полагающий, что мне он незаметен (каков хитрец!), и небольшим полузаброшенным дачным посёлком со всем его летним изобилием. Сезон вишен уже миновал, но сливы... особенно те, что круглые, с сизым налётом, мясистые... они налито свисают прямо над дорожкой, недвузначно предлагая всяк проходящему отвести усталую душеньку. Какая же вкуснота!.. Вскоре остался позади последний домишко и за крайней изгородью участков, в которую помимо связанных проволокой кривых веток и обрезков водопроводных труб часто городят изголовья старых кроватей и панцирную сетку с-под них же, стоит холмик – невеликий такой, поросший и забросанный чем попало, самый неказистый, каковых множество... но смотришь на него и думаешь: "А не террикон ли ты?"

ДНР, Россия