Последние несколько дней лета я провела с Софьей Асташовой за чтением ее автобиографичного романа о глубокой любовной зависимости «Вероятно, дьявол».

Автор, как врач, препарирует свою несовершенность. Я бы так не смогла. Даже спустя годы хочется оправдать или приукрасить «ошибки молодости». Но Софья не заигрывает и читателем, она называет вещи своими именами. Однако это не самобичевание. Терапия? Возможно.
Но прежде всего это художественный текст.

Не смотря на то, что это первая книга Софьи, это не пробник. Сюжет выверен до мельчайших деталей.
Я была там вместе с несуразной, не уверенной в себе Соней. Каждый раз, когда она оставалась одна в своей красной комнате на Подколокольном переулке, мне хотелось крепко обнять ее, что я и делала мысленно.

Во время чтения «Вероятно, дьявол» я впервые делала заметки, сверялась с картой города, выписывала цитаты. Мне понравилось все от первого до последнего слова.

Книга заслуживает полноценной рецензии, а не сбивчивого описания своих эмоций, но у меня пока вот так.