Читаю свой роман, забивая текст в гугл-переводчик, и стараюсь представить, будто я – кто-то другой.

«Я скакала то здесь, то там по зеленым полям и лугам, изображая Кандида в исполнении дивной мадемуазель Марс, давно выросшей из своего амплуа, но оставшейся прелестным ребенком.

Маленькая безмозглая ingénue, она сама его соблазнила.

– Знаешь, ты не одна такая, кто претендует на мое внимание. Есть еще много желающих, – он загибал пальцы, считая в уме поклонниц.

Зарема с коричневыми без черточек глазами волчицы и ястребиным профилем; невероятно высокая немка Грета, она говорила на четырех языках и, как я слышала, бежала в Россию от мужа – то ли барона, то ли графа – с чемоданом, набитым фамильными драгоценностями, чтобы сделать головокружительную карьеру в балете; Роза, на памяти которой не умер ни один садовник – это только первый круг приближенных, от которого расходится кишащая селедкой и сельдью сеть любовных токов, включая конфетное ассорти студенток в шуршащих, будто рождественский подарок, обертках».

«Вероятно, дьявол»

#вероятнодьявол