тянется сон
в сигарету обратно,
невесомый образ
старательно
извивается
между кирпичами
хриплого здания.

мысли,
мысли,
мысли
о смерти –
они ведь точно
не делают
меня самураем.

а праздник,
на который
я каждый раз
попадаю, –
похороны
собачьи.

чавкает
окно напротив,
сплевывает
форточка
нараспашку,
скидывается
голубь с крыши,
передумав, –
крыльями машет.