Я уставился на серую тетрадку, и внутри все сжалось. Серый — самый унылый цвет на свете, под стать моему настроению. Миссис Браун только что разродилась гениальной идеей: записывать проблемы, чтобы было легче. Выплескивать эмоции. Типа, если я напишу «я зол», то пар не пойдет из ушей.

— Дневник? — переспросил я, чувствуя, как бровь сама собой ползет вверх. Серьезно? Может, мне еще начать влюбленности записывать и сердечки рисовать?

Психолог, миссис Браун, улыбнулась, как будто не заметила моего сарказма.

— Мистер Романильос, — сказала она ласково, — многие взрослые люди ведут дневники. Это полезно.

Многие взрослые? Я вздохнул, взял блокнот. И сразу мысль ударила в голову: а что, если кто увидит? Представил рожи одноклассников, ржущих надо мной. «О, Романильос, почитай нам свои стихи!» Кошмар. Я быстро засунул тетрадь в рюкзак, подальше от глаз. Дома, может, и попробую что-то накарябать, но здесь... Не дай бог кто-то узнает. Лучше уж сразу провалиться сквозь землю

🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩
🤩адно, черт с ним. Выбора действительно нет.

Привет. Меня зовут Ченс Романильос. Мне 17 лет, и я пишу это, сидя на полу в своей комнате, прислонившись спиной к кровати, чтобы дверь была видна. Мало ли кто зайдет. Миссис Браун сказала, что это поможет «структурировать мысли» и «выпустить пар в безопасное русло». Звучит как полная чушь, если честно. Но после нашего последнего разговора я понял, что больше не могу держать это все в голове. Там и так уже хреново от всего этого дерьма.

🤩адно, начну. Наверное, стоит объяснить, кто я такой и почему вообще я пошел к психологу.

🤩 живу в доме, который никогда не был мне домом. Это просто здание, где мы существуем одновременно. Мама… она учительница младших классов. Представляете? Весь день она учит малышей добру, учит их рисовать солнышко и не драться, а когда приходит домой… она просто выключается. Ее будто нет. Она смотрит сквозь меня, спрашивает что-то про школу, но ответ ей не нужен. Она уже устала. А я, наверное, просто напоминаю ей о том, что работа на этом не заканчивается. Что дома ее тоже кто-то ждет. И этот кто-то — я, со своими проблемами.

🤩тец — военный. Он любит повторять: «Соберись, тряпка». Для него любая эмоция, кроме злости — это слабость. Плакать? Нельзя. Бояться? Нельзя. Грустить? Зачем, если можно пойти и отжаться сто раз, чтобы мысли стали «правильными»? Мы с ним не разговариваем, мы обмениваемся фразами. «Еда в холодильнике». «Как в школе?» «Нормально». «Форма выглажена?» «Ага». Все. Диалог окончен. Иногда мне кажется, что если бы я исчез, они бы заметили это только через неделю.

🤩динственное место, где я чувствую, что я живу — это баскетбольная площадка. Отец всегда был против. Говорил, что это «пустая беготня», что надо думать о серьезной профессии, а не о «пинании мяча». Я не послушал. (Это был мой первый и, наверное, единственный бунт). Я все равно пошел в секцию. И знаете что? Мне стало легче. На какое-то время.

🤩аньше я выплескивал свою злость на площадке. Играл жестко, шел в стыки, не уступал. Потом этого стало мало, и я начал срываться на тех, кто слабее. На неудачниках, которые не могут дать сдачи. Это звучит мерзко, я знаю. Но в тот момент, когда ты видишь страх в их глазах, ты на секунду чувствуешь себя… всемогущим. Ты забываешь, что сам боишься собственного отца. Что ты никто в собственном доме. Хоть где-то ты становишься главным.

🤩о теперь и этого мало. Меня трясет. Я могу взбеситься из-за любой мелочи: из-за криво лежащей ложки на столе, из-за того, что кто-то слишком громко дышит в классе. Я боюсь, что однажды я не сдержусь и сделаю что-то, о чем пожалею. Поэтому я и пошел к миссис Браун.

🤩 все еще боюсь писать это все. Боюсь, что кто-то найдет. Отец, если увидит эту тетрадь...я боюсь даже представлять. Мама просто расстроится и уйдет в свою комнату смотреть телевизор. Но миссис Браун сказала, что если не выпустить это наружу, оно разорвет меня изнутри. Ладно, посмотрим, работает ли ее метод.

🤩а сегодня, наверное, хватит. Рука устала, да и в горле пересохло, пока писал эту ерунду. Посмотрим, что будет завтра.

🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩

#memories
#post