Лето сделано из ожидания. Стукнуло первое число, и это застало меня врасплох. Я ушел далеко за последнюю станцию метро: разреженная городская ткань окраины перетянула на себя всю тишину. В Марселе водится крепкое пиво объема 0.5 — отличное соотношение цены и качества.

Лето сделано из жары в моей пыльной гостиной. Там я сижу, поджидая конец рабочего дня. Лето сделано из обещаний, которые я выполняю — и это меня фрустрирует. Лето сделано из офиса в окошке зума. Оттуда — все нетерпение, аллергический насморк, мини-пылесос с фильтром HEPA.

Иногда лето сделано из моря (но я хочу, чтобы — всегда). Иногда лето сделано из кожи, стянутой солью. Каждый день — из продавцов крэка на ступеньке моего подъезда. Из балагана вокруг арабской овощной лавки. И объебанной девушки, которая сказала мне вслед, что ебала мою мать (а ведь внутри что-то дрогнуло!).

Лето сделано из русских переводов Беньямина в моем Kindle, которые копятся там последние лет шесть. Из бытового алкоголизма, который никогда не переходит в запой. Нетерпения, которое переходит в лень. Сильных и неясных эмоций, которые забирает на себя сон.

Лето сделано из книжки в моем почтовом ящике. Из хуевого английского и охуенной верстки, невнятной теории и убедительного монтажа. Из поп-психоанализа, который я предпочту забыть, и плотной философской нарезки, которую я никак не могу вспомнить.