«Джордж Буш... пухлый»

Был я в США. Неделю. 2019 год. Февраль. Спонтанно. Без точных планов и задач. Только в ЛА.

Жил в хостеле. Американский домик как из фильмов. Кайф. Только в комнатах двухъярусные кровати. Человек на 20. Был там у меня сосед -- американский дед. 75 лет. Похож на Джорджа Буша старшего. Но пухлый как Юлий Гусман.

У лжеБуша были проблемы с памятью. И рассказывал он одни и те же истории каждое утро на завтраке. Предупреждая о своих проблемах с памятью.

Ужасно звучит, конечно, но, это идеально для человека, который изучает язык.

Пришла тогда мысль: целая программа может быть — отправлять волонтеров в дома престарелых и заодно учить язык. Или может и так есть такое. Гуглить, разбираться я не люблю. Предлагать идеи - обожаю. Делать? Редко.

Кухня общая. Мы с ним виделись только на завтраках.

Я садился с тостами с маслом, вареными яйцами и соком.

Так вот, каждый завтрак на начало этого дисклеймера о памяти, обычно, я делал глоток сока. Это превратилось в ритуал.

Сок был неочень. Чуть приторный. А ещё, я мечтал в детстве каждое утро есть хлопья с молоком. Что-то никак не могу полюбить их. Думал, может американские будут вкусными как в детстве - нет.

Так вот. Он был как типичный американец: улыбчивый, будто, блин, знает тебя всю жизнь и знает, что в тебе есть какая-то супер сила. Какая интересно…

Говорит, что приехал из Нью-Йорка к дочке в Лос-Анджелес. На выходные. «неужели нет возможности поселить отца дома», подумал я. Не, не подумал, а обвинил сразу. И так мы несколько дней завтракали с ним. Каждый мой завтрак начинался со вкуса искусственного сока под предупреждение о проблемах с памятью. И заканчивался внутренним обвинением в адрес дочки. На последнем завтраке обвинил я уже Буша. Ведь он же ее так воспитал. Нет у них семейных ценностей, как у нас. Говорят, детей за дверь выставляют в 18 лет. Двойник Буша, видимо, тоже выставил ее в 18 лет.

Я ничего не спрашивал его и не уточнял. С утра как-то тяжело включать интервьюера. Да и на протяжении жизни, как выясняется. Сонный я, сонные мы.

Вот даже выходить не хочется из хостела. Так обратно бы и лёг в неуютную американскую кровать. Даже полежал все таки. Чуток. Лежал бы дальше. Но как это. Уже надо выходить. Пусть и буду ходить сонный… Да лучше на эти деньги, вместо поездки, купил бы себе что-то, дурак.

Опять отвлекаюсь. Во время последнего завтрака подумал : «может дочь лжеБуша, сама снимает комнату…» под конец моих мыслей обязательно подсаживался кто-то и я снимал с себя ответственность слушателя. В день его отъезда подсела японка лет 50. Она выглядела как математичка Зайтуна Нуровна.

И я что-то слушал их или опять не их. Выяснилось, что эта японка говорит по-русски.

Буш уже ушёл. И мы почему-то заговорили о нем. И как в студенческих этюдах: оказалось, что рядом, оказывается, кладбище. И там могила его дочери.

На следующий завтрак Буша уже не было. И лже-математички тоже. ФейкБуш, фейк-маиематичка. Может и выверт истории -фейк, сделанный, чтобы усилить историю. Но уже никто никогда не узнает.

И я подсел к парню, который напоминал моего деревенского соседа Рифата. Этот Рифат оказался китайцем. Но это уже совсем другая история.

Колумббулат
18.03.22

На фото тот самый хостел