ЭТЮД-2

Луна осыпает пыльцой серебристой и дом, и под окнами парк. Небо чисто, струн старой гитары поёт грустно медь, судьба, я совсем не готов умереть.

Да, стал тяжелей и тревожней мой сон. Вчера златокудрый пришёл Аполлон в мой дом, полный смеха, но больше – печали, где мёртвых поэтов читаю ночами.

Не стало возлюбленной; день ото дня я делался старше, луч света храня дней, прожитых вместе. Бежали года, я знал, смертен есмь, так не будет всегда.

Сто жизней подряд проходил этот путь, опять не могу осознать, в чём тут суть, зачем колесил по шальной круговерти из лиц и имён, от рожденья до смерти.

Безумное время, где душам нет места! Свою подпалив, я сгорал из протеста, на полном ходу не один мчался год и строил из книг философских оплот.

Часы точат мозг, кожу, кости и чресла. Не найдена истина, и не воскресла любовь моя. И не придёт старый друг. Сбивается сердца прерывистый стук.

А город Петра озаряет рассвет, у дома знакомый стоит силуэт, он манит к себе, он в дорогу зовёт – в бескрайнюю даль, за земной горизонт.