Я выключаю свет. Капюшон мрака забирает пространство.
Мы вдвоём.
В комнате пахнет лесными ягодами и
чем-то неуловимым, от чего голова идёт кругом.
Язык заплетается.
Мы говорим о погоде,
о хлебе, и о бесконечных мелочах, которые забыли купить.
А пальцы сжимаются в нехитром танце.

И пустота между ними
вдруг становится формой для которой отсутствует точное определение.

Затем наступает утро.

Ты чистишь медовую грушу.
И кожура плавно опадает на пол.
Спиралевидная линия торжества обстоятельств.

(Точно так же стирается время.)

В небо уходят печали.

Только потом я найду
твою заколку под подушкой — маленький позвоночник сна.

И никуда не денусь.

И страх растворится в лучах света чтобы молчать о тебе.

17. 05.2026 г.