Григорий Горнов

Скрытая за портьерой России страна киприд,
Или попросту Новый Иерусалим девяносто первого.
Лес становится круглым и дождь кипит.
Тучи на небе тасуют оттенки белого.

Ветер в спину всё время подталкивает, фоля.
Чёрные птицы летают над светящимися болотами,
Не видя переспелые умбросиеноохровые поля,
Зарастающие разветвлёнными низинными переходами.

И в ткани тумана бесшумно вонзив ксенон,
Вдоль коллонады с обвалишимися капителями
Ржавые фуры, обгоняющие циклон
Скорости не теряют, ведомые прометеями.

В одной из точек на небе открылся свищ,
И из него чёрный поток устремился к ратуши.
А ты, покрываясь майоликой, сладко спишь,
Вращая под веками диафрагмы железных радужек.

Читать подборку полностью: https://aldejournal.com/gornov_v_trud_dost_z_b