Так приходит варяг и к земле припадает скиф.
Это боль разовьётся в национальный миф.
Эта кровь на ступенях, трещины на домах.
То, что мы будем учить детьми.
То, что нас будет сводить с ума.

То, что мы будем пытаться прожить или объяснить.
То, что откажемся понимать.

Так огромное море сожмется в торговый путь.
Так любовь и жизнь опять обретают цену.
Так в святая святых мы прячем старые пули.
И ставим в центр.

Так приходит скиф, и к земле припадёт варяг.
Так иные не знают, как много они творят,
Подбирая старое, перешивая внове.
Тяжело тащить плуг, перекованный из мечей.
И когда ты все время чей-то или ничей,
Тяжело говорить с любовью.

Дорога наша речь, свободная от оков,
Но когда мы накопим хотя бы немного слов,
Но когда нас оставят хотя бы чуть чуть в покое
Мы все это, конечно, как-нибудь разгребем.
И конечно споем. Про что-то ещё.
Другое.