обеими руками. своими тёплыми, живыми ладонями. и Я почувствовал, как что-то внутри меня дрогнуло, не от холода, не от страха, а от чего-то другого. от чего-то, чему Я до сих пор не знал названия.
Моя рука, длинная, тонкая, с когтями, которые могут разорвать плоть. его руки, человеческие, мягкие, тёплые. он держал меня так, будто я был чем-то хрупким. Будто Я мог исчезнуть, если он отпустит...
Я смотрю на наши руки. на контраст между его теплом и моим холодом. на то, как его пальцы обхватывают мои, бережно, без страха.—
«Я... »—слова застряли в горле... —
«Мне не нужен дом. Мне не нужен трон. Мне нужен кто-то, кто будет держать меня за руку на холодном пляже и говорить, что Я не хуже других. ты... этот кто-то.»—Я посмотрел на него. на его склонённую голову. на пряди волос, упавшие на лицо. На его руки, которые всё ещё держали мою.
Я замолчал. ветер бросил песок нам в ноги. волны накатывали и отступали.—
«это... то, что называют любовью, да?»#wEhaVeNObodY #COnnEctRp