В самом начале, когда только начинал писать прозу, частенько баловался маленькими рассказами, которые сейчас и не найду. Но недавно написал такой.
Делюсь:

Я – дома. 

Я забрал с собой всего лишь четыре предмета, которые напоминают мне о безмятежном детстве. Фигурка самолёта – мы его собрали с отцом, когда мне было десять лет и когда он был ещё жив. Бабушкины чётки – не для молитвы забрал я их. Просто, прикасаясь к ним, я чувствую себя защищённым. Любимая кружка дедушки, а теперь и моя. И две рамки с фотографиями.

Хм… Получается предметов не четыре, а пять. Ну да ладно.

На одной фотографии я с улыбающейся мамой. На второй мама одна. Она там не улыбается, так как ни дедушек, ни бабушек, ни папы уже не было в живых. Остались только мы вдвоём. Эта фотография выбита на чёрном мраморе.

Странно, почему я не прихватил с собой и фотографию отца? Не знаю…

И где бы я не находился, мне достаточно разложить перед собой эти предметы, чтобы вызвать в себе ощущение дома. Единственное, когда я хочу радоваться, то ставлю перед собой фотографию, где мама улыбается (а, вот почему четыре предмета). Когда же хочется грустить, то заменяю фотографию на ту, где мама без улыбки.

После того, как от меня ушла жена, – я расклеился, нет – меня расплющило. Потом запой. Потом долги. Потом попытал счастье в онлайн-казино…

Нашёл хорошее местечко переночевать.

Подвал дома, где когда-то жил друг детства. Странно, почему подвал оказался открыт? Мне повезло.

А ещё до меня доносился голос диктора, который рассказывал, что сегодня последний день лета. Завтра придут холода. Через несколько дней выпадет снег.

Глядя на четыре предмета, я подумал: «А мне то что? Я дома!».

#я_пишу #проза