В этом сером и мерзком городе,
Весь ушедший в делирий от лирики
Продолжай писать свою лирику
Городскую, сопливо-мокрую,
Называй себя исполнителем,
Новатором, оратором, да кем хочешь.
Всё, что из ануса, что ты зовёшь ротовой полостью, выйдет,
Избитое и пережёванно-пошлое.
Уши в трубочки пастой сворачиваются,
И кровь сочится из них — так это мерзко,
Вся эта жалкая, пикабушная паста,
Под хлюпающим соусом болоньезе.
Плачь. Плюй на ладошку — на большее ведь не хватит
Ни интеллекта, ни силы воли,
И знаешь, есть сильная разница между фактами
И крепкой самоиронией,
Так и в чём твоя ценность, скажи, оратор?
Что ты несёшь с трибуны пафосно?
В чём различие между каловыми массами
И отсутствием понимания — что хотел сказать автор?
Тебя даже не жаль. Жалость светлое чувство,
Что с любовью ложится мазью на шрам.
От тебя в голове до противного пусто.
Микрофон брошен на пол.
Овации.
Раунд.
//: #стихи@xAlphe