Ctrl+Freak

Придумал загадку про космос, можете использовать в квизах.

Смотрите, это Белка и Стрелка.

Увидел на днях машину "ЯрТранс". Само собой, у меня тут же нестерпимо зачесалось шутило, что чуть было не привело к неконтролируемому шуткоизвержению про тайский массаж в Ярославле.

Но потом я вспомнил историю, после которой подобные ассоциации первого уровня стали казаться мне чем-то низким, словно шутки про карликов.

Есть такое явление — Трансгуманизм. Если упрощённо, это когда ты просекаешь, что матушка-природа — та ещё сука, ведь архитектура твоей тушки довольно халтурна, поэтому твой единственный выход — превратить эту органическую помойку в неубиваемый кибернетический храм, чтобы жить вечно, насмехаясь над тупиковой ветвью эволюции.

И вот лет десять-двенадцать назад лежу я, значит, в больнице (да, жизнь полна иронии). А там собрался прям цвет нации: армянин-строитель, который разучился говорить после моего вопроса "а на каком языке ты думаешь?", девяностолетний старик и старый КГБшник, который очень завидовал моему ножу. Но им всем очень нравилось, когда я включал группу "хуй забей" на ноуте, это нас и объединяло. Ну, помимо проблем со здоровьем.

И вот как-то они меня спрашивают, каких взглядов я по жизни придерживаюсь.
— да я так, знаете, трансгуманист.
Повисла тяжёлая, липкая тишина. Такая обычно сопровождается мерзким скрипом иглы, слетающей с виниловой пластинки на полной скорости.
— ну... Мы не осуждаем. Но член отрезать себе — это, конечно, пиздец как смело.

Где-то в этот момент у меня случилась непроизвольная оценка реальности. Пришло, знаете ли, неожиданное осознание, что не все могут быть знакомы с передовыми философскими концепциями.

С тех пор я на всякий случай стараюсь больше не упоминать трансгуманизм вслух. Мало ли что.

Есть забавная ирония в том, что мир ускорился, а память укоротилась, в результате чего мы идём в будущее, вальсируя по бесконечным сиквелам и ремейкам.
Дошло до того, что люди погружаются в анемою — ностальгию по времени, в котором они никогда не жили — видимо, в качестве расплаты за воспитание алгоритмами. Шагаем назад ещё до того, как новое будет создано.

Раньше даже дети мечтали о будущем, а теперь всё больше о прошлом, ведь попытка визуализировать что-то дальше киберпанка упрётся в антиутопию. Всё это не более чем дешёвый транквилизатор, позволяющий не сойти с ума от скорости, с которой наша реальность распадается на пиксели.

Выражение "мода циклична", вероятно, удивило бы жителей ревущих двадцатых, а жителей восемнадцатого века поставило бы в тупик, ведь в то время разве что раз за разом возвращающийся религиозный слоп различного толка был той самой "цикличной модой".

Да, был Ренессанс, неоклассицизм, французские революционеры рядились в римские тоги и косплеили Цицерона, рубя головы налево и направо. Но, знаете, попытка прикрыть трупом прошлого наготу настоящего будто бы всегда носила несколько локальный характер и занимала обезьян из плейстоцена не на сезон, а на целую эпоху.

Технически мы шагаем в будущее, ментально оставаясь в двадцатом веке. Может быть, потому что будущее слишком странное и уродливое для того, чтобы печатать его на футболках, а может быть потому что у нашего вида уже атрофировалась способность генерировать новые смыслы.

Я настолько подготовился к туру, что даже заранее переболел новым долгим ОРВИ, который на пятый день убивает голос.

Несколько возмудительным кажется пересечение этой болезни с теми двумя неделями, во время которых я должен был писать голос на туровый трек, но с другой стороны уж лучше контролируемо и сексуально хрипеть на сцене, чем неконтролируемо.
Пусть и тоже сексуально. Ну, я бы старался.

кукушка-кукушка, ско

Что ж, это было непросто, но я посмотрел абсолютно всё порно в интернете.
Получается, я сделал в этой жизни почти всё, что планировал, ведь в списке осталось всего два пункта:
1. Разобрать коробки, оставшиеся после недавнего переезда в 2020.
2. Записать альбом.

Пора. Ну это если более срочных дел не появится вдруг.

малоизвестный факт: так как я отвратительно играю на музыкальных инструментах (хотя очень люблю это дело), на сцене вместо воздушной гитары я играю в воздушный баскетбол

Моё лучшее нововведение. Кстати, после моей просьбы описывать, зачем ИИ постоянно запрашивает разрешение на управление моим компом и чтение данных, просьбы пропали.

Интересно, почему.

мы с ним спим, кстати

Чтобы распознать кислый вкус, нам нужно ощутить свободные протоны, ведь наше хряпало это буквально химический анализатор. PH нашего рта около 7, а это значит, что наши рецепторы барахтаются в унылом болоте где-то из шести триллионов свободных ионов водорода, и мы нихера не чувствуем — это просто фоновый белый шум.

Чтобы мозг словил сигнал, pH должен рухнуть до 4.4, а для этого на рецепторы должна обрушиться лавина из 2.4 квадриллионов свободных протонов.

Именно поэтому у нас такое кислое ебало каждый раз, когда мы видим от Павла Дурова его бесконечные посты про TON.

Если вы думаете, что математика не нужна, задумайтесь — как без знания числа 𝜋 посчитать правильный диаметр для металлического ошейника на случай, если вы захотите приковать кого-нибудь к батарее, не задушив и не дав слишком много свободы? Вот блядь то-то же.

Формулу D = C/𝜋 должен знать каждый маньяк и организатор оргий. C, если что, это длина окружности.

Вот так надо популяризировать науку! Учитесь, блогеры.

Я вот тыкву с детства не люблю, знаете. Оно, детство то бишь, пахло тыквенной самсой и тыквенными мантами. Мне не нравилось, но меня, дрища, заботливо пиздили, если я не доедал.

И лишь ближе к совершеннолетию я узнал, что в самсу и манты обычно кладут мясо. Эта информация перевернула мой мир.

А как-то в лагере нас поили соком, он мне прям очень нравился — на вкус как персиковый, клёвый. Персики — это маленькие жопки.

А потом я увидел банки из-под этого сока. Он оказался тыквенным. С тех пор я никому не верю и воспринимаю мир критически — так я и пришёл в науку.

вообще-то! Вообще-то (делаю такие движения пальцем и мотаю головой как стереотипные чёрные бабищи во время предъяв, но до того как с них слетает парик), прежде чем этсамое меня по поводу альбома, загляните мне в душу, в мой богатый внутренний мир! Познайте мой культурный код с помощью своего культурного дизассемблера!

Дело в том, что мой кумир — Хантер Томпсон, а он ни в книге "Страх и отвращение в Лас-Вегасе", ни в фильме нихуя вообще не написал. Мы ничего не знаем о мотогонке "Минт 400", кроме того, что Хантер побывал на ней и получил пизды от Sports Illustrated без возмещения расходов. В основном, конечно, за то что вместо заметки на 250-500 слов о спортивном мероприятии он отправил им 2500 слов об агонии американской мечты, чьим эпицентром стала эта проклятая пустыня.

Моя любимая книга Хантера, кстати, — "Лучше, чем секс". Она, кстати, лучше, чем секс. Ну, с некоторыми.

Обсуждаем тур. Как говорили классики: "полюбили вы вдвоём одну — устройте прямо в ней дуэль".

Вы не узнаете, о чём идёт речь в этих сообщениях, но отголоски действий навеки останутся в музыке.

И, вероятно, в фанфиках.

у меня нарциссизм высшего порядка — расщепление личности на двух идентичных альтеров

когда-то давным-давно, когда нейросети умели генерировать разве что проблемы при попытке интегрировать их в проект, я собственными дрочулями, применив лишь gimp в линуксе и свой запредельный талант, нарисовал себя в образе Профессора из Футурамы

Так, смотрите: историки в рамках своей НАУЧНОЙ ДЕЯТЕЛЬНОСТИ оперируют свидетельскими показаниями, единичными физическими артефактами и, если повезёт, чудом сохранившимися записями, на основе которых формируют собственную непротиворечивую, по их мнению, версию событий. То есть занимаются ровно тем же, чем уважаемые господа следователи.

Однако вот в чём самая писечка: следователи могут стать докторами юридических наук или любых других наук, но вот докторской по следовательным наукам не существует. А что из этого следует? То-то же, ёбана.

Очередной пост в рамках нерегулярной воскресной рубрики "уроки истории с Контролфриком, хотя какие нахуй уроки, зачем, история — не наука, в общем-то потому это и воскресная рубрика"

Только что слева за окном вспыхнула молния. Потом почти такая же молния, но с каким-то неприятно-блядским треском вспыхнула уже справа, где у меня нет окон, зато есть домашний сервер и ещё какая-то техника.
И вот потом уже раздался гром.

И теперь у меня два вопроса:
1. что же всё-таки отъебнуло?
2. вы вот прям на полном серьёзе думали, что gta6 не будет скучным говном?