Это был не дождь

Это был не дождь, а слеза природы.
Она оплакивала нас.
В надежде на успех случилось горе,
В агонии любви писатель жил.

Теперь уж точно нет душе покоя,
Есть боль, застрявшая внутри груди.
Несложно было оседлать минуту зноя
Ради годов, прожитых для семьи.

Июльская погода мне не нова,
Слеза разочарования стекает по щеке.
Надеюсь, что-то свыше вновь готово,
Оставляя луч в кромешной темноте.

Идёт июль. Идут дожди.
Иду и я. Ну где же ты?
Проходит август, все года…
Попытка № 5 - она?!

Ступаю молча, не спеша.
Успех идёт, за ним - она.
И что, моя любовь спасла?
Конечно. Точно. Навсегда.