почему ирис?

#foundpoetry на паре перевода

мои дети рисовали море,
потому что однажды увидели,
знали про динозавров такое,
о чём не догадывались родители;
читали про принцев и мушкетёров,
разыгрывали дуэли,
были лучшими из актёров,
«дайте танк (!)» наизусть пели,
цитировали шекспира и грибоедова,
ловили улиток в спичечный коробок,
легенду про эврику архимеда
тоже выучили назубок;
они весну проводили в лужах,
лето — на берегу другой акватории,
любили бутерброды с сосиской на ужин,
исследовали и спорили.

как жаль, что рисуя море,
они не знали, кто на них смотрит.

#поэзия

НАЙДЕННАЯ ПОЭЗИЯ: ДЕДУШКА В ОЧЕРЕДИ НА НОНФИКШН

где мои книги
где мои книги
где мои книги
где мои книги

стихи мои
печатают нет?

цветами, зарифмованными в шифр,
едва ли различимыми словами,
накрытой головою херувима
ты снова запускаешь руки в бисер,
рассказывая о себе.

мне кажется, что центр где-то рядом,
единство и искусства, и науки,
но складывать концепты в буквы — мука,
я тихо опускаюсь в тёплый хаос.

перестановки шахматных фигур.
осколками рассыпалась улыбка,
завьюжено алмазное кольцо
одной петлёй
вокруг оленьей шеи,
и я вдыхаю сердцем бесконечность.

#поэзия

я говорю много, задыхаясь,
второпях пережёвывая флексии,
слова стекают по подбородку,
капают на пол, и вот мы уже по колено,
сейчас не вечность, а первый час метамодерна,
что, может быть, одно и то же,
я испуганно слежу за выражением
твоего лица, не переставая грести,
руками, руками, двадцатью пальцами,
хотя я уверена, что у меня их порядка сотни,
время ускорилось и упятерило скорость поездов,
рост мозга, потребление двадцать пятых кадров,
я смотрю на твоё лицо сквозь пальцы,
мне кажется, что ты за перилами лестницы,
ведущей к причалу, но, найдя новую землю,
я продолжу говорить, говорить, говорить,
смотреть, как ты смотришь,
и думать, когда же ты заткнёшь меня,
когда же ты догадаешься,
но ты говоришь, что всё очень мило,
продолжай смотреть,
продолжай говорить,
я буду идти на звук твоего голоса,
а я думаю, чёрт возьми,
наверное, так о любви и пишут.

#поэзия

глаз проливается
в желоба предыдущей ночи,
очерчивающие места
неполученных поцелуев —
лакуны.

в надписи под картиной шарф
разворачивается, словно больной зверёк,
словно карта города после «влипли»,
и снова петляет барочной улиткой.

вокализация травмы
удивлённо скругляет губы.

вы́резать замысел как заплатку,
криво пришитую; ждать прорехи —
футуристический смысл жизни.
наш парадокс не заменит робот

пока ещё далеко не вдруг,
но когда-нибудь непременно.

один рукопашный сбой,
неосторожное слово,
двери вагона прямо
передо мной.

#поэзия

на новый год я надеваю драное пальто
смешные кости волоку охотным рядом
как-будто я английский беспризорник

завороженный замороженный дурак
я прикасаюсь к окнам ресторанов
сжимая термокружку без монеток

туда стремится свет и звон посуды
я с кружкой пробегусь по патриаршим
и может мертвым соберу на новый год

///

mon image est invisible
dans la foule dans la folie
comme la plus chère cible
qui est prête au mot ‘joli’.

tout est clair, ma belle malchance,
les choses vont de mieux en mieux:
ceux qui volent l’appartenance
du souvenir de tes cheveux.

une nouvelle mise à jour et
mon but c’est l’envisager.
mon petit cœur de guipure
c’est la seule chose que j’aie.

перевод в комментариях!

#poésie

страх перед чистым листом
заставил меня написать слово «страх»,
и потом два указательных пальца побежали по клавиатуре.

мне ничего не нравится: ни фоновая тревога,
ни ‘et si tu n’existais pas’ саундтреком по умолчанию,
ни медленные ответы на яндекс почте:

адресат сыграл в ящик зпт
задайте вопрос в faq тчк
оператор пифия на связи

< гудки, выраженные на письме многоточиями >

моя персоналия — жалостный смайлик,
подстрочник ‘right where you left me’,
отросшая осенью чёлка,
сердце, упавшее в снег.
на стене тенью рисую оленя.
может, выстрелить — это его идея,
чтобы запомниться миру деревом,
роняя вишни за сердцем вслед.

#поэзия

на память и.т.д.

ностальгия женщин за сорок,
которые съездили летом в отпуск
и весь год публикуют фото,
напоминает мне о своей ялте
или, лучше сказать, о крите?
о садовом пустом лабиринте,
где каждая правая изгородь
взглядом насквозь истреплена.
избегая вплотную плена
старой музыки в новых маршаллах,
я становлюсь частым
мотивом чего-то хорошего,
дьявольски неуловимого.
но ты знаешь, что се ля ви,
цу е фа, до ре ми
и шутки на эсперанто.
давай завоюем питер,
вернём андреевский флаг,
чтоб от края до края небо,
от самолётов во все стороны перья,
вот, как-то так.

а ведь представляешь, где-то так и играет пластинка высоцкого, рисуется тенями парадной профиль, висит на вешалке пальто с пришитой петелькой и пересчитывает груши на полу мой внутренний ребёнок.

#поэзия

реки придумали греки
чтобы было на что
бесконечно смотреть

веки придумали греки
чтобы можно было
в любой момент перестать

а все остальное придумали римляне
подкупать толпы выдавать призы
московскую лотерею
переименовывать богов
впускать в город варваров
стекло и дорожное строительство
думать про римскую империю
когда открываешь глаза
когда закрываешь глаза

поэзия — это отпечаток помады на зеркале.

change my mind.

а я исчез: в чужой стране, в её руках,
в бутылке из-под белого вина,
в колоде карт, в эмалевых значках,
в том месте, где закончилась война
внутри меня: там маки треплет зюйд,
и слёзы наворачиваются,
там на календаре всегда июнь
и запах миндаля и чабреца.

а я исчез, исчез — и след меня простыл,
и местоположение, и сеть,
места, что домом звал, теперь пусты,
лишь готика осталась пламенеть.
рассеянное нежно и нежней,
как в песне женской группы ‘комсомольск’,
мои глаза опять прилипли к ней,
и движется под кожей тёплый воск.

#поэзия

шекспир повержен. шампанского!

штукатурка на сердце
тре-
снула
ты знаешь, как починить?
ничего,
разберёмся вместе.

возможно, мы выхватим шпаги,
колеруя краску для спальни

цокот
звон
зияние
звяканье
звук
клинков
голубой
зелёный
вдох
выпад
вход
выдох

небесная плавь и сосны,
метафора лучшей жизни,
где «мета» неуловимо,
а «форос» сплетает мысли
в косу кругом головы,
помешательство бьёт навылет.

розы кувшин наполняют горечью,
орошение почвы приносит плод,
да не тот.

но мне нравится, что ты ищешь
со мной в унисон, и скорее
всего мы найдём некий знак,
под которым ночует будущность.

взрывы в груди копятся —
вихри внутри барокко.
знаешь, всё это фикция,
грёзы, полутона.

но вышло как будто неплохо:
стена.

#поэзия

а что если мы?..