в начале было слово, а в конце остаётся звук,
стук твоих каблуков превращается в сердца стук,
ты идёшь по своим скелетам, по разломанным позвонкам,
словно павлов к своим щенкам по тревожным ночным звонкам.
интересно, когда-нибудь против двери в вагон метро
окажусь ли, не откажусь в городское попасть нутро?
сок гранатовый по груди голубиной стекает вниз,
и на лестнице позади окликают тебя, проснись,
если я иду к ним одна, это не означает нас,
я пыталась достать до дна безуспешно десятки раз,
но пробила двойное дно, на платформе стою столбом,
наверху, вероятно, ночь: поезд в небо упёрся лбом,
тихо кличет меня экспресс, я стираю в золу виски,
превращение и процесс, воют гончие от тоски,
и до точки мне не дойти, и до ручки не доползти,
я пером вывожу круги, в переносицу бьют пути,
и толпа, и толпа в ребро мне втыкает случайный зонт,
я единственная в метро, и мы мчимся за горизонт,
я — потерянный экипаж затонувшего корабля,
но твой голос здесь —
не мираж.
мы приплыли.
земля,

земля.

#поэзия