I

пятнышки крови на полотне
словно две божьих коровки.
или не божьих: кого-то нет
в банке, в бутылке, в пробке.
я намотала рассвет на ось:
сахарно-розоватой
пряжей к ногам моим полилось
облако кавалькады.
в облике херувима
раны считать не легче,
взгляды, идущие мимо,
до скорой встречи.

II

заранее сердце верило
в светлое, что впереди,
но я разрывала намеренно
нитей нечаянный штиль,
и кто теперь победителем
вышел, открыв свой лик?
лёд по весне чувствителен,
как журавлиный крик.

III

за всю мою беспомощность — прости,
моя могила — лес, что, синь и мирен,
несёт свой крест, намерившись спасти
себя от неба, рвущегося шире;
и за моё молчанье, что насквозь
ссыпается, рассеиваясь на пол
лирической поэзией — и врозь
идёт тому, что я считаю правдой;
и за январь прости, и за июнь,
за вечность после нас и перед нами,
клянусь, что я опять тебе спою,
касаясь полутóнами-губами.

#поэзия