письмо Винсента

помнишь, мой милый Тео, тот виноградник в Арле?
он не задушен хмелем, так же свободно дышит.
редкий вороний гомон - скол на святом Граале,
я там бываю часто, чтобы подняться выше.

краски здесь словно чище, сон не размыт недугом.
плечи полей расправив, солнце встаёт лениво.
видел вчера, как дети шли за тяжёлым плугом,
к осени, значит, будет виться пшеницы грива.

плачет на блюдце свечка, тает, рождая пламя;
я нахожу искусство даже в кусочке воска.
мы с ней похожи... Тео, знаешь ли, между нами,
я стал всё чаще видеть контуры перекрёстка.

то не совсем реальность, будто бы сон... а всуе.
справа лежит дорога, нету ровнее линий,
слева же, на контрасте, брызгая и танцуя,
поле заполнил ирис глубоководно синий.

что бы ты выбрал, Тео? мысли мои понятны.
мне миллиона франков море моё дороже.
что ж... остаюсь счастливо, зная о необъятном,
я тосковать не стану, если не будешь тоже.

3 сентября 2020
#поэзия