⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀⠀🔠🔠🔠🔠
⠀⠀ ⠀⠀ 🔠🔠🔠🔠🔠🔠🔠
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ 🔠🔠🔠🔠
⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️
⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️
⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️Она вошла в церковь, не снимая доспехов - так и стояла у гроба, закованная в сталь, будто сама себя заперла в клетку. Церковь встретила её холодом камня и запахом ладана. Свечи дрожали. Дрожала и она.

— Химмель, - прошептала Фрирен, и голос сорвался. — Я ведь даже не сказала тебе...

Она прижала ладонь в латной перчатке к холодному краю гроба. Металл не чувствовал тепла. Она всё равно не убрала руку.

— Ты был прав. Про путешествие. Про то, что важно не время, а те, кто рядом. Я поняла. Слишком поздно, но поняла.

Слёзы падали на сталь, оставляя тёмные пятна. Фрирен не вытирала их.

— Я буду помнить. Долго. Дольше, чем ты можешь представить. Обещаю.

Фрирен стояла перед алтарём в доспехах - тяжёлых, чужих, будто снятых с чужого плеча. По металлу скользили блики свечей, а по щекам - слёзы, которых она не замечала.