Накануне вечером, неожиданно для самого себя, перевёл сонет Тома Кеттла, ирландского политика, поэта и участника Первой мировой войны, погибшего 9 сентября 1916 года на Сомме. Покорпел, но не знаю, хорошо ли получилось, однако раз уж получилось, то - делюсь:

Моей дочери Бетти, дару Божьему

В дни помудрей, дни робкого цветенья
Красы, что маме расцветет под стать,
В тот дивный час, что опоздал настать,
Задашь вопрос ты о моем решеньи,
Заставившем твой стульчик для кормленья
На столик в смертном казино сменять.
Ответом станут пафос или яд
Чванливых лицемеров осужденья.

Но здесь, где и траншея, и постель
В пороховом дыму и грязи тонут,
Знай: пали ни за флаг, ни за корону
Болваны, не собравшие костей,
А за мечту, благую средь вестей,
Что бедняков ведёт к Христову трону.

(Том Кеттл, лейтенант 9-го батальона полка Королевских Дублинских фузилеров, близ Гийемона, Сомма, 4 сентября 1916 года, за пять дней до своей гибели).

И - исходный текст стихотворения Кеттла:

To My Daughter Betty, The Gift of God

In wiser days, my darling rosebud, blown
To beauty proud as was your Mother’s prime.
In that desired, delayed, incredible time,
You’ll ask why I abandoned you, my own,
And the dear heart that was your baby throne,
To die with death. And oh! they’ll give you rhyme
And reason: some will call the thing sublime,
And some decry it in a knowing tone.

So here, while the mad guns curse overhead,
And tired men sigh with mud for couch and floor,
Know that we fools, now with the foolish dead,
Died not for flag, nor King, nor Emperor,
But for a dream, born in a herdsmen shed,
And for the secret Scripture of the poor.