Треснули очки.

Вернее мне треснули в лицо. А у очков вылетили стекла и треснула оправа.

Удар был такой, что в глазах все заискрилось как в Диснеевской заставке. Из носа капает кровь. Чувствую, что на переносице останется шрам.

От удара я приседаю на одно колено. Пытаюсь руками нащупать вылетившие линзы. С моими -8 и -11 очень непросто ориентироваться. К тому же линзы, сука, прозрачные.

Кровь продолжает капать из носа. Я продолжаю стоять на одном колене, как будто собираюсь сделать предложение, тому кто меня ударил.

А дело-то происходит в Москве. В престижном районе города, на северо-западе. Прям около метро Сокол.

Рядом со мной стоит дядька лет 45 и спрашивает — может льда?

— Да, спасибо. И еще 12-лейтний Макаллан, — отвечаю я.

Кое-как отхожу от удара и приподнимаюсь с колена.

Потом выхожу с корта и думаю: ну нахуй этот сквош.