За чертой городских сталинок, просёлочных улочек и пустырей с недостроенными строениями находился он — мой дом. Спросите, почему «находился»? Я больше там не живу, он стал мне слишком мал. Я вырос из него, как вырастает любой из нас из прежде удобной одежды. Всё когда-то заканчивается, но это не обязательно означает конец вообще всего. Иногда это новое начало, а иногда — отдых от старого. Я всем своим чёрствым сердцем и израненной бедами жизни душой люблю свой дом, сердце обливается кровью от мысли, что мне придётся его покинуть... Но я вернусь к его руинам и ещё не раз. И буду долго содрогаться в печали, лёжа в обломках тёплых улыбок и гама моих друзей. И, наверное, там же и оставлю свою душу, ведь я никак не создание наружности. Я — что-то не из этих двух миров, а стоящее на краю, на грани между ними. И так пробирает меня до костей эта тоска и ностальгия по ещё не случившемуся, что аж больно вздохнуть. Мне тяжело и досадно это осознавать, но конец тому прекрасному приблизил я.

Я сам сотворил абзац истории, которую не переписать. Я стал частью Дома, тем самым кровавым углом, о который все бьются в ночи на перекрестке. А вместе с этим я еще и часть того мира за забором, не принадлежащий Дому, что сильно затрудняет мое положение. Я ни там, ни тут не чувствую себя собой. Как говорилось в одном чудесном фильме: «Я недостаточно черный и недостаточно белый, скажи мне, кто я?..» Я часто задаюсь этим вопросом, хотя по мне и не скажешь. Но уж как есть. Пока. Еще свидимся на следующем круге, а может, в следующий четверг..

Всегда искренн ваш П.💥